西元一八一二年六月

西班牙 沙拉麦卡

白发苍苍的外科医生疲惫地擦拭额头，留下一抹血渍，审视著躺在手术枱上的男人。“你确实把自己搞得一团糟，上尉，”医生说道，带著明显的苏格兰口音。“从来没有人告诉过你千万不要用你的胸膛去挡炮弹吗?”

“恐伯是没有。”杨麦格爵士僵硬地低语。“在牛津，他们只教授学术课程，不教人生实务。或许我当初应该去念军校。”

“对我而言，能否取出所有碎片，实在是一大挑战，”医生口气愉快地说，令人毛骨悚然。“喝些白兰地吧，然后我就得开始干活了。”

一个酒瓶凑向麦格的唇，他强迫自己尽可能喝下那浓烈的酒液，希望自己能够喝个烂醉并完全失去意识。

麦格喝完之后，医生割开残存的外套与衬衫。“你的运气好得令人吃惊，上尉。如果那个法国佬没有装错火药，你现在早已粉身碎骨，连身分都无法辨认了。”

金属摩擦的可怕声响传来，医生在麦格的肩膀挖挤。痛楚刺向麦格，他咬住下唇，直到流血。在医生暂时停止时，他无力地问道：“战役——赢了吗?”

“我相信是，据说法军正在全速撤退。你们这些年轻人又战胜了。”医生开始挖掘下一个碎片。

麦格松了一口气，允许自己向黑暗臣服。

麦格无法顺利地恢复意识，飘浮在苦恼的汪洋中，感觉他的意识麻痹、视线模糊，每一次呼吸都带来戳刺胸膛和肺部的剧痛。他躺在权充战地医院的谷仓角落里，虽然四周一片漆黑，看不清任何事物，却听得到此起彼落的呻吟和粗重的喘息，告诉他地面上必然排满受伤的男人。

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